Le garçon de 18 ans demandait de l’argent tous les soirs et quittait la maison… mais ses parents ne comprenaient pas ce qui le terrifiait autant lorsqu’il revenait 😱
Nathan, dix-huit ans, n’avait jamais été un adolescent ordinaire. Il parlait très peu, regardait rarement les gens dans les yeux, et ces derniers mois, son comportement était devenu encore plus fermé, plus froid et plus difficile à comprendre.
Au début, ses parents pensaient que c’était simplement à cause de son âge. Puis ils ont cru qu’il était peut-être stressé. Mais tout a changé le jour où Nathan a commencé à demander de l’argent presque tous les soirs.
— Maman, tu peux me donner un peu d’argent ?
— Pour quoi faire, Nathan ?
Il haussa les épaules.
— J’en ai besoin.
C’était tout.
Aucune explication. Aucune raison. Aucun regard direct.
Si sa mère refusait, il devenait nerveux. Il faisait les cent pas dans la pièce, serrant les manches de son pull entre ses doigts, comme si quelque chose en lui l’empêchait de rester calme. Quand son père lui demandait d’une voix sévère où il allait, Nathan ne donnait qu’une réponse courte.
— Dehors.
Puis il partait.
Parfois, il disparaissait pendant une heure, parfois pendant trois. Quelques fois, il rentrait après minuit avec des chaussures poussiéreuses, un pantalon couvert de boue et les mains tremblantes. Sa mère remarqua que chaque fois qu’il entrait dans la maison, il se retournait pour regarder vers la rue, comme s’il avait peur que quelqu’un l’ait suivi.
Une nuit, il rentra tellement tendu qu’il n’arrivait même pas à introduire correctement la clé dans la serrure. Sa mère se précipita vers la porte.
— Nathan, qu’est-ce qui s’est passé ?
Il entra, referma la porte, la verrouilla et murmura :
— Rien.
Mais ce n’était pas rien.
Sa respiration était lourde, ses yeux étaient vides, et ses mains tremblaient encore. Cette nuit-là, il ne mangea rien. Il resta simplement assis dans sa chambre, à regarder par la fenêtre jusqu’à l’aube.
Le lendemain matin, sa mère trouva une petite tache de peinture rouge dans la poche de son manteau.
Quand elle lui posa la question, le visage de Nathan changea instantanément.
Il se leva, prit le manteau et dit d’un ton très calme :
— Ne touche pas à mes affaires.
À partir de cet instant, ses parents commencèrent à craindre non seulement que leur fils cache quelque chose.
Mais aussi que son secret soit bien plus sombre qu’ils n’auraient jamais pu l’imaginer.
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Cette nuit-là, Nathan changea — pas un peu, mais complètement.
Il ne demandait plus de l’argent d’une voix calme. Il l’exigeait.
— J’en ai besoin, maman… s’il te plaît, j’en ai besoin aujourd’hui.
Sa mère avait déjà peur de demander pourquoi. Chaque fois qu’elle le faisait, les yeux de Nathan semblaient se vider, comme s’il ne les regardait pas eux, mais quelqu’un qui se tenait derrière eux.
Ce soir-là, son père finit par perdre patience.
— Tu ne vas nulle part ce soir.
Nathan le fixa longuement. Très longuement. Puis il dit doucement :
— Si je n’y vais pas, ils viendront.
— Qui ça ?
Mais Nathan ne répondit pas.
Il attrapa son sac à dos noir, ouvrit la porte et sortit.
Cette fois, il ne revint pas au bout d’une heure. Ni au bout de trois heures. Ni même avant minuit.
À cinq heures du matin, sa mère était assise dans le salon, serrant la photo de Nathan entre ses mains. Son père avait déjà appelé son téléphone trois fois, mais il était éteint. Finalement, ils appelèrent la police.
Au début, la police pensa qu’il s’agissait d’une affaire de disparition ordinaire. Un garçon de dix-huit ans, une dispute avec ses parents, une sortie nocturne. Mais lorsque sa mère leur parla de la peinture rouge, des chaussures poussiéreuses, des mains tremblantes et des choses étranges qu’il avait dites, le visage de l’un des policiers changea.
Le soir même, une équipe de recherche commença à fouiller les abords de la ville, où se trouvaient plusieurs vieilles maisons effondrées.
Ils trouvèrent la première maison après la pluie.
La porte était à moitié brisée, et à l’intérieur flottait une odeur lourde et humide. Les faisceaux des lampes torches glissèrent sur les murs fissurés jusqu’à ce qu’un membre de l’équipe s’arrête brusquement.
— Il y a quelque chose ici.
Au milieu de la pièce pendait une poupée.
Elle n’était pas grande, mais elle était habillée comme on habillerait une personne. Ses cheveux avaient été tirés sur son visage, et sur le mur, écrit en peinture rouge, il n’y avait qu’un seul chiffre :
1
La police pensa d’abord à une sorte de jeu terrifiant.
Jusqu’à ce qu’ils arrivent à la deuxième maison.
Là, il y avait une autre poupée.
Sur le mur était écrit :
2
Dans la troisième maison — 3.
Dans la quatrième — 4.
Et dans chaque maison, c’était la même chose : une pièce en ruine, une poupée pendue, un chiffre rouge et des empreintes de pas sur le sol qui ressemblaient à celles de Nathan.
Le chef de l’équipe, Miles Rain, fixa longuement la dernière poupée avant de prononcer les mots qui glacèrent le sang des parents de Nathan.
— Il ne se contentait pas d’accrocher des poupées. Il répétait quelque chose. Il se préparait à quelque chose.
— À quoi servaient ces poupées ? demanda sa mère d’une voix faible.
Sans un mot, Miles s’approcha de l’une des poupées et montra un petit morceau de papier attaché autour de son cou. Il y avait un nom dessus. Pas le nom de la poupée, mais le nom d’une vraie fille.
Certains de ces noms étaient connus de la police.
Des années plus tôt, plusieurs adolescentes de la ville avaient disparu pendant de courtes périodes, puis étaient revenues terrifiées et silencieuses, mais aucune d’elles n’avait jamais donné un récit clair de ce qui s’était passé. Les affaires avaient été classées faute de preuves.
Il s’avéra que Nathan connaissait leurs noms.
Mais le pire était encore à venir.
Lorsque la police fouilla sa chambre, elle trouva un vieux carnet caché sous le lit. Sur chaque page se trouvait le même dessin : une maison effondrée, une poupée pendue, un chiffre rouge.
Et sur la dernière page, une phrase était écrite :
« La poupée ne crie pas. La poupée ne raconte rien. La poupée reste là où je la laisse. »
Sa mère porta la main à sa bouche et se mit à pleurer.
À cet instant, tout le monde comprit pourquoi Nathan achetait des poupées.
Il ne les aimait pas.
Il les utilisait pour remplacer des personnes.
Dans son esprit malade et sombre, il les avait transformées en images de victimes silencieuses. Les poupées étaient ce dont il n’avait pas peur. Il ne pouvait pas regarder de vraies personnes dans les yeux, mais les poupées ne lui renvoyaient jamais un regard accusateur.
Puis l’équipe trouva une carte.
Dix-sept maisons abandonnées étaient marquées de points rouges.
Mais dans le coin de la carte, il y avait une autre marque, sans adresse. À côté, un seul mot était écrit :
« La dernière. »
Quand ils trouvèrent enfin cette maison, il faisait déjà nuit.
La maison se dressait à la lisière de la forêt — à moitié effondrée, oubliée, comme si elle attendait ce jour depuis des années. Lorsqu’ils entrèrent, la première chose qu’ils entendirent fut un son.
Pas un cri.
Pas des mots.
Mais une respiration lente et lourde.
Le faisceau d’une lampe torche se posa sur le mur.
Là, écrit en rouge, se trouvait le chiffre :
18
Et en dessous — le nom de Nathan.
Sa mère hurla.
Mais à ce moment précis, depuis le fond de la maison, ils entendirent la voix de leur fils.
Faible. Brisée. Terrifiée.
— Maman… je ne voulais pas qu’ils me trouvent.
Miles leva la lampe torche vers l’obscurité.
Et tout le monde se figea.
Car Nathan se tenait au fond de la pièce, entouré de dizaines de poupées.
Toutes portaient des numéros écrits sur elles.
Sauf une.
Sur cette dernière poupée, il n’y avait pas de numéro.
Il y avait le nom de sa mère.