Exaspérée par le refus de mon mari de faire cuire du riz par 40°C, j’ai signé la demande. Ma belle-mère m’a dit : « Qui menaces-tu ? Je n’ai d’autre choix que de quitter cette maison. » J’ai répliqué par une phrase qui l’a mise mal à l’aise.
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Je me suis mariée à 25 ans, persuadée que le mariage serait un destin heureux. Pourtant, trois ans plus tard, j’ai compris quelle avait été la plus grande erreur de ma vie.
Ce jour-là, j’avais plus de 40 degrés de fièvre. Je me sentais complètement épuisée, j’avais la tête qui tournait et mes membres tremblaient. Je voulais juste rester immobile et me reposer un moment. Mais à l’heure du dîner, mon mari, Hung, est rentré du travail. Dès qu’il a franchi la porte, il a froncé les sourcils :
« Où est le riz ? Pourquoi ne l’as-tu pas encore cuisiné ?»
J’ai essayé de m’asseoir, la voix étranglée par l’émotion :
« J’ai de la fièvre… Je n’en peux plus… Je te donne un jour de congé, on se rattrapera demain.»
Mais Hung est resté impitoyable. Ses yeux brillaient de colère. « À quoi sert une femme au foyer qui mange en serrant le cuiseur à riz contre elle et qui ne fait même pas attention ?» a-t-il hurlé, avant de me gifler violemment.
Mes joues brûlaient, les larmes coulaient sur mes joues. Je ne savais pas si c’était de la douleur ou de la honte. J’ai essayé de crier :
« Tu te moques de moi… Je suis vraiment malade… »
Il n’a pas daigné m’écouter, il est entré dans la pièce en claquant la porte. À cet instant précis, la vérité m’a frappée de plein fouet : celui que j’appelais mon mari ne m’avait jamais aimée, ne m’avait jamais considérée comme une partenaire de vie.
Cette nuit-là, j’étais seule, fiévreuse au point d’être dans le coma, le cœur plus meurtri que le corps. Et quand j’ai compris, j’ai pris ma décision : je ne pouvais plus continuer ce mariage.
J’ai rempli les papiers du divorce, posé le stylo pour signer, les mains tremblantes, mais le cœur immense. Prenant le formulaire et entrant dans le salon, j’ai dit sans ambages :
« Hung, divorçons. Je ne veux plus vivre comme ça. »
Avant que son mari puisse réagir, ma belle-mère, Mme Lanh, a surgi de la cuisine en hurlant comme le tonnerre :
« Qu’est-ce que tu viens de dire ? Le divorce ? Qui crois-tu pouvoir menacer ? Tu ne peux pas te promener tranquillement dans cette maison ! »
Je serrais le formulaire dans ma main, mais elle ne voulait toujours pas me lâcher. Elle cria à pleins poumons en me pointant du doigt :
« Si tu quittes cette maison, tu n’auras plus qu’à mendier de l’eau ! Ne crois pas qu’on veuille d’une mauvaise épouse comme toi ! »
C’était comme une seconde gifle, mais cette fois, je ne pleurai pas. Je me levai, la regardai droit dans les yeux et répondis calmement :
« Mendier, c’est bien beau, mais au moins tu n’auras plus à vivre dans le déshonneur ici. Et je pense qu’il est plus facile de mendier dans la rue que d’être la femme de ma mère. »
Madame Lanh était abasourdie ; un silence de mort s’abattit sur la maison. Hung sortit en trombe, prêt à crier, mais mon regard noir l’arrêta net. C’était la première fois que je n’avais plus peur.
Je pris une petite valise, laissant tout derrière moi. Les voisins me regardaient, et beaucoup murmuraient : « La pauvre, mais elle est forte, elle aussi. »
Les jours suivants, ma vie, bien sûr, n’a pas été facile. J’ai loué une petite chambre de motel, je suis allée travailler et j’ai soigné mes blessures. Mais ce qui me réconforte, c’est que, chaque matin au réveil, je n’entends plus le bruit d’une pompe à vide, je ne crains plus un coup soudain.
Un mois plus tard, j’ai peu à peu retrouvé la santé et le moral. Le travail est plus facile, mes collègues sont serviables et mes amis réconfortants. J’ai compris que le bonheur ne se trouve pas dans un foyer superficiel, mais dans la paix et le respect.
Quant à mon ex-mari et ma belle-mère, j’ai entendu dire qu’ils avaient commencé à avoir des problèmes. Des rumeurs circulaient, disant que Hung était un brute et qu’il méprisait sa femme. L’entreprise familiale a peu à peu perdu des clients, car même les gens évitaient le caractère autoritaire de Mme Lanh.
Avec le temps, je me suis sentie de plus en plus stable. Souvent, en y repensant, je suis reconnaissante d’avoir eu 40 degrés de fièvre : cela m’a révélé le vrai visage de mon mari et de sa famille. Puis, j’ai eu le courage de sortir de l’obscurité et de me retrouver.
Quelqu’un m’a demandé : « Regrettes-tu d’avoir divorcé ? » J’ai ri.
« Des regrets ? Non. Mon seul regret, c’est d’avoir enduré ça si longtemps. Si je n’avais pas signé ce jour-là, je serais probablement encore une ombre résignée dans cette maison. Maintenant, je suis libre, et la liberté est le plus beau des cadeaux. »