« Qu’avez-vous trouvé ? Dites-moi ! » criai-je, la voix brisée, tandis que David me serrait le bras.
« Madame, calmez-vous. Asseyons-nous un instant », dit l’agent Sutton.
Mais je n’y arrivais pas. « Dites-moi pourquoi vous gavez ma fille de charbon actif ! »
Sutton soupira, les yeux fatigués et lourds de résignation. « Nous avons perquisitionné la maison de Mme Albright. Elle était… silencieuse. Elle regardait un jeu télévisé. Elle n’a pas été surprise de nous voir. »
Ils commencèrent par la cuisine. « Les conditions étaient inquiétantes. Nous avons trouvé des boîtes de conserve des années soixante-dix et quatre-vingt. Mais ce qui nous a interpellés, c’était son armoire à pharmacie et un pot de farine : des médicaments périmés, dont un qui n’était plus commercialisé depuis plus de vingt ans et qui devient extrêmement toxique en se dégradant. »
Le monde bascula. David recula. « Pourquoi ? »
Sutton expliqua : « Elle a écrasé ces pilules et les a mélangées à la nourriture de sa fille. Quand nous l’avons interrogée, elle a répondu : “C’était pour Emma.” Elle croyait que vous aviez laissé mourir votre mari et que c’était justice. »
Les souvenirs me submergèrent : Margaret, désespérée de guérir son mari grâce à une arnaque coûteuse, m’accusant de lui refuser de l’aide, et moi essayant de la protéger. Arthur était mort, et sa rancœur avait persisté.
David hurla sur le monstre qui avait fait du mal à notre fille. Sutton répondit : « Elle a été arrêtée pour tentative de meurtre et empoisonnement. Elle ne sera pas relâchée. »
Nous avons passé cinq jours à l’hôpital pendant qu’Emily luttait pour sa vie. Les médecins disaient que la dose aurait pu être mortelle ; seule notre réaction rapide l’a sauvée. Elle était hantée par des cauchemars, et je compris la cruauté qui peut se cacher derrière le sourire d’un voisin.
À notre retour à la maison, je jetai toute la nourriture contaminée. La maison de Margaret resta fermée, un monument aux ténèbres restées cachées pendant des années. Nous avons vendu notre maison le lendemain. Nous ne pouvions plus continuer à y vivre, bercés par cette illusion de sécurité.
Emily a huit ans maintenant. Elle est en pleine santé et s’épanouit. Elle se souvient de peu de choses, juste d’un mal de ventre. Mais je n’ai rien oublié : le cri de ma fille, le regard du médecin et la cruelle leçon apprise. La confiance n’est pas un cadeau, c’est un risque. Les vrais dangers ne sont pas inconnus ; ce sont ceux qui sourient en attendant le moment idéal pour frapper.